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Llevarán Feria del Libro en Español a Los Ángeles


Los Ángeles abrirá en 2011 la primera Feria Internacional del Libro en Español con la presencia de escritores latinos como los mexicanos Carlos Fuentes y Elena Poniatowska y la colombiana Laura Restrepo, informó el martes el patronato de la Universidad de Guadalajara en esa ciudad estadounidense.
Llevar una feria del libro en español a Los Ángeles tiene una gran relevancia porque "se calcula que de los 34 millones de hispanos en Estados Unidos 13 viven en California", dijo en conferencia Raúl Padilla López presidente del patronato.
Para el acontecimiento, a celebrarse los días 29 y 30 de abril de 2011, han confirmado personalidades literarias como Fuentes, Poniatowska, el cronista mexicano Juan Villoro, y las periodistas de la misma nacionalidad, San Juana Martínez, Lydia Cacho, así como escritores estadonidenses.
Los organizadores planean promover la feria con una campaña de lectura entre unos 600.000 jóvenes de Los Ángeles mediante un concurso de cuento cuyo ganador será premiado durante la feria.

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Esse est percipi De Adolfo Bioy Casares y Jorge Luis Borges



Viejo turista de la zona de Nuñez y aledaños, no dejé de notar que venía faltando en su lugar de siempre el monumental estadio de River. Consternado, consulté al respecto al amigo y doctor Gervasio Montenegro, miembro de número de la Academia Argentina de Letras. En él hallé el motor que me puso sobre la pista. Su pluma compilaba por aquel entonces una a modo de Historia panorámica del periodismo nacional, obra llena de méritos, en la que se afanaba su secretaria. Las documentaciones de práctica lo habían llevado casualmente a husmear el busilis. Poco antes de adormecerse del todo, me remitió a un amigo común, Tulio Savastano, presidente del club Abasto Juniors, de cuya sede, sita en el Edificio Amianto, de avenida Corrientes y Pasteur, me di traslado. Este directivo, pese al régimen doble dieta a que lo tiene sometido su médico y vecino doctor Narbondo, mostrábase aún movedizo y ágil. Un tanto enfarolado por el último triunfo de su equipo sobre el combinado canario, se despachó a sus anchas y me confió, mate va, mate viene, pormenores de bulto que aludían a la cuestión sobre el tapete. Aunque yo me repitiese que Savastano había sido otrora el compinche de mis mocedades de Agüero esquina Humahuaca, la majestad del cargo me imponía y, cosa de romper la tirantez, congratulélo sobre la tramitación del último goal que, a despecho de la intervención de Zarlenga y Parodi, conviertiera el centro-half Renovales, tras aquel pase histórico de Musante. Sensible a mi adhesión al once de Abasto, el prohombre dio una chupada postrimera a la bombilla exhausta, diciendo filosóficamente, como aquel que sueña en voz alta:-Y pensar que fui yo el que les inventé esos nombres.-¿Alias? -pregunté, gemebundo-. ¿Musante no se llama Musante? ¿Renovales no es Renovales? ¿Limardo no es el genuino patronímico del ídolo que aclama la afición?La respuesta me aflojó todos los miembros.





-¿Cómo? ¿Usted cree todavía en la afición y en los ídolos? ¿Dónde ha vivido, don Domecq?



En eso entró un ordenanza que parecía un bombero y musitó que Ferrabás quería hablarle al señor.



-¿Ferrabás, el locutor de la voz pastosa? -exclamé- ¿El animador de la sobremesa cordial de las 13 y 15 y del jabón Profumo? ¿Estos, mis ojos, le verán tal cual es? ¿De verás que se llama Ferrabás?



-Que espere -ordenó el señor Savastano.



-¿Que espere? ¿No será más prudente que yo me sacrifique y me retire? -aduje con sincera abnegación.



-Ni se le ocurra -contestó Savastano-. Arturo, dígale a Ferrabás que pase. Tanto da…



Ferrabás hizo con naturalidad su entrada. Yo iba a ofrecerle mi butaca, pero Arturo, el bombero, me disuadió con una de esas miraditas que son como una masa de aire polar. La voz presidencial dictaminó:



-Ferrabás, ya hablé con De Filipo y con Camargo. En la fecha próxima pierde Abasto, por dos a uno. Hay juego recio, pero no vaya a recaer, acuérdese bien, en el pase de Musante a Renovales, que la gente sabe de memoria. Yo quiero imaginación, imaginación. ¿Comprendido? Ya puede retirarse.



Junté fuerzas para aventurar la pregunta:



-¿Debo deducir que el score se digita?



Savastano, literalmente, me revolcó en el polvo.



-No hay score ni cuadros ni partidos. Los estadios ya son demoliciones que se caen a pedazos. Hoy todo pasa en la televisión y en la radio. La falsa excitación de los locutores, ¿nunca lo llevó a maliciar que todo es patraña? El último partido de fútbol se jugó en esta capital el día 24 de junio del 37. Desde aquel preciso momento, el fútbol, al igual que la vasta gama de los deportes, es un género dramático, a cargo de un solo hombre en una cabina o de actores con camiseta ante el cameraman.



-Señor, ¿quién inventó las cosas? -atiné a preguntar.



-Nadie lo sabe. Tanto valdría pesquisar a quién se le ocurrieron primero las inauguraciones de escuelas y las visitas fastuosas de testas coronadas. Son cosas que no existen fuera de los estudios de grabación y de las redacciones. Convénzase, Domecq, la publicidad masiva es la contramarca de los tiempos modernos.



-¿Y la conquista del espacio? -gemí.



-Es un programa foráneo, una coproducción yanqui-soviética. Un laudable adelanto, no lo neguemos, del espectáculo cientifista.



-Presidente, usted me mete miedo -mascullé, sin respetar la vía jerárquica-. ¿Entonces en el mundo no pasa nada?



-Muy poco -contestó con su flema inglesa-. Lo que yo no capto es su miedo. El género humano está en casa, repatingado, atento a la pantalla o al locutor, cuando no a la prensa amarilla. ¿Qué mas quiere, Domecq? Es la marcha gigante de los siglos, el ritmo del progreso que se impone.



-¿Y si se rompe la ilusión? -dije con un hilo de voz.



-Qué se va a romper -me tarnquilizó. -Por si acaso, seré una tumba -le prometí-. Lo juro por mi adhesión personal, por mi lealtad al equipo, por usted, por Limardo, por Renovales.



-Diga lo que se le dé la gana, nadie le va a creer.



Sonó el teléfono. El presidente portó el tubo al oído y aprovechó la mano libre para indicarme la puerta de salida.







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Hace 25 años Borges se despedía de Buenos Aires entre amigos y libros


Con una reunión de amigos y entre libros, Jorge Luis Borges se despidió hace exactamente un cuarto de siglo de su Buenos Aires natal, ciudad por la que decía sentir un amor "celoso".

Alberto Casares le organizó en su librería el 27 de noviembre de 1985 una completa exposición con ejemplares de primeras ediciones de toda su obra. Tras algunos rodeos, el autor de "El Aleph" finalmente asistió y pudo reencontrarse allí con su entrañable amigo Adolfo Bioy Casares.

"El trato con Borges era que íbamos a hacer una reunión de amigos" y eso se cumplió a rajatabla, recuerda el reconocido librero en diálogo con dpa. Borges respondió mostrándose jovial, participativo y locuaz en su última aparición pública en Buenos Aires.

Casares apunta que por entonces su librería no era grande ni gozaba de renombre. Fue un encuentro discreto, para el que no se hizo publicidad y al que asistió apenas una periodista.

"Pese a que se iba al día siguiente, que sabía que era el último viaje, a pesar de todo quiso ir esa tarde a la librería", se enorgullece Casares. Borges incluso rechazó el ofrecimiento de que se adelantara la muestra e insistió en que fuera ese miércoles.

"Algunos dicen que él en ese momento estaba mal y que fue obligado por (su esposa) María Kodama a viajar a Europa. Yo lo que vi es otra cosa completamente distinta. Vi un hombre mayor pero muy lúcido, coherente, y me dio la impresión siempre que si se fue, es porque él quiso".

Eso no quiere decir que no le haya dolido dejar Buenos Aires, considera Casares desde su actual librería, a pocos pasos del solar que vio nacer al escritor argentino en 1899. Desde las paredes del espléndido local en la céntrica calle Suipacha, donde se venden libros modernos, antiguos y primeras ediciones, una fotografía testimonia el reencuentro de Borges y Bioy.

"Estaban bastante alejados en ese momento, no se veían con frecuencia. La relación con María Kodama los separó un poco. Unos dicen que fue Kodama quien los separó, otros dicen que fue el mismo Bioy que no aceptaba demasiado la presencia de Kodama", señala Casares, pariente lejano y amigo del autor de "La invención de Morel".

"Borges sabía que Bioy iba a estar allí. Él tuvo la oportunidad de estar ahí con Bioy y de despedirse de él", recuerda el presidente de la Asociación de Libreros Anticuarios de Argentina (ALADA). "Estaban los dos muy contentos y retomaron sus conversaciones y sus consultas. '¿Cómo escribirías tal cosa, cómo escribirías tal otra?'", se preguntaban otra vez los dos grandes compinches, que supieron lanzarse juntos a numerosas aventuras literarias.

Esa tarde primaveral en la librería que Casares tenía en la calle Arenales entre Rodríguez Peña y Callao, en el barrio de Recoleta, Borges anticipó que se iba a Europa para morir allí, porque estaba muy enfermo. "Uno lo tomó como de un abuelo que siempre habla de que se va a morir", se lamenta el librero con más de cuatro décadas de experiencia.

La muerte de Borges tuvo un tremendo impacto en su amigo íntimo. "Bioy tenía la rutina de escribir todos los días a la mañana. Y me dijo: 'Desde que murió Borges, no pude escribir, es como si me hubieran cortado la mano'. Se sentía unido intelectualmente con Borges en una forma poco común entre escritores", evoca.

Borges viajó a Italia al día siguiente del encuentro y su vida se apagó en Ginebra el 14 de junio de 1986, con un enorme reconocimiento internacional y lejos de la geografía porteña a la que convirtió muchas veces en paisaje de su obra literaria.

"Él había pasado su juventud en Ginebra y tenía recuerdos muy lindos de esa ciudad. Y tenía una profunda admiración por la organización política de los suizos. Eso se ve muy bien reflejado en su último libro de 1985, 'Los conjurados'", indica Casares.

El organizador de la exposición, la única de ese tipo que se hizo en vida de Borges, apunta que ese momento inolvidable que compartió con una de las figuras más prominentes de la letras del siglo XX es "un honor inmerecido, inmenso", que lo marcó para toda la vida.

La muestra le brindó el privilegio de conocer a un hombre "absolutamente sencillo y que recibía a los demás sin ningún tipo de exigencia", explica.

Y el librero reflexiona: "No pude ser su amigo porque no me dio el tiempo y me daba mucho pudor. Después me di cuenta de que estaba equivocado, de que podría haber tenido una buena relación con él como tuve con otros escritores que no me inhibían tanto con su presencia".

Casares se muestra comprensivo por la resolución del escritor de morir lejos de su patria: "Es una decisión personal de un hombre que no tenía en su cabeza ni en su corazón límites políticos ni geográficos, un hombre universal".

Fuente: http://www.elpais.cr

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LIBERTAD DE IMPRENTA - por Hugo César Renés

(Entre los derechos que enumera el artículo 14 de la Constitución, hallamos el de “…publicar las ideas por la prensa sin censura previa”).
La prensa – así se llama al conjunto de publicaciones diarias y periódicas de un país – ha sido denominada el “cuarto poder del Estado” en las democracias que pueden disfrutar de las libertades públicas.

Se comprende que donde no existe libertad de opinión, la prensa es solo un instrumento de los que tienen el poder y no la expresión del pensamiento nacional.
La prensa es un factor fundamental de progreso en todos los órdenes de la vida humana que informa y orienta; es en realidad el vehículo del movimiento universal de los hechos y de las ideas; es la más admirable conquista de la civilización.

La prensa vigila, informa, aconseja, ilustra, educa y guía respecto de todas las cuestiones que interesan a la sociedad.

Cuidemos, entonces, de que nunca pueda ser anulada por el despotismo, por más ilustrado que sea, la libertad de pensar y de escribir.

Hugo César Renés

hcr1942@yahoo.com.ar
DNI 4.583.421

Informe sobre la violencia en America Latina

En imagen: Marcos Camacho Marcola

Enviado por Guillermo Andreau
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"El más grande logro de la derecha conservadora de la antigua barbarie romana, es haber conseguido que los gobiernos "progresistas" acepten sus premisas básicas "la apropiación privada de la renta publica y el sistema de impuestos”, logrando enfrentar pobres –policías-, contra pobres –desocupados-. Sabiendo que “todo reino dividido contra si mismo será asolado y toda ciudad o casa dividida contra si misma no permanecerá” Mateo 12:25; he aquí las bases de "EL MODELO NEO LIBERAL" que tiene opreso al mundo civilizado" G. Andreau

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ESTA es una entrevista impresionante a Marcos Camacho “Marcola” (wiki) líder de la banda carcelaria de San Pablo, Brasil, denominada Primer Comando de la Capital (PCC). Las frías e inteligentes respuestas de Marcola acercan una idea -aterradora- del futuro del crimen en America Latina


Entrevista O Globo
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¿Usted es del PCC?


Más que eso, yo soy una señal de estos tiempos. Yo era pobre e invisible. Ustedes nunca me miraron durante décadas y antiguamente era fácil resolver el problema de la miseria. El diagnostico era obvio: migración rural, desnivel de renta, pocas villas miseria, discretas periferias; la solución nunca aparecía… ¿Qué hicieron? Nada. ¿El Gobierno Federal alguna vez reservó algún presupuesto para nosotros? Nosotros sólo éramos noticia en los derrumbes de las villas en las montañas o en la música romántica sobre “la belleza de esas montañas al amanecer”, esas cosas… Ahora estamos ricos con la multinacional de la droga. Y ustedes se están muriendo de miedo. Nosotros somos el inicio tardío de vuestra conciencia social ¿Vió? Yo soy culto. Leo al Dante en la prisión.

Pero la solución sería…


¿Solución? No hay solución, hermano. La propia idea de “solución” ya es un error. ¿Ya vio el tamaño de las 560 villas miseria de Río? ¿Ya anduvo en helicóptero por sobre la periferia de San Pablo? ¿Solución, cómo? Sólo la habría con muchos millones de dólares gastados organizadamente, con un gobernante de alto nivel, una inmensa voluntad política, crecimiento económico, revolución en la educación, urbanización general y todo tendría que ser bajo la batuta casi de una “tiranía esclarecida” que saltase por sobre la parálisis burocrática secular, que pasase por encima del Legislativo cómplice. ¿O usted cree que los chupasangres (sanguessugas) no van a actuar? Si se descuida van a robar hasta al PCC. Y del Judicial que impide puniciones. Tendría que haber una reforma radical del proceso penal del país, tendría que haber comunicaciones e inteligencia entre policías municipales, provinciales y federales (nosotros hacemos hasta “conference calls” entre presidiarios…) Y todo eso costaría billones de dólares e implicaría una mudanza psicosocial profunda en la estructura política del país. O sea: es imposible. No hay solución.

¿Usted no tiene miedo de morir?


Ustedes son los que tienen miedo de morir, yo no. Mejor dicho, aquí en la cárcel ustedes no pueden entrar y matarme, pero yo puedo mandar matarlos a ustedes allí afuera. Nosotros somos hombres-bombas. En las villas miseria hay cien mil hombres-bombas. Estamos en el centro de lo insoluble mismo. Ustedes en el bien y el mal y, en medio, la frontera de la muerte, la única frontera. Ya somos una nueva “especie”, ya somos otros bichos, diferentes a ustedes. La muerte para ustedes es un drama cristiano en una cama, por un ataque al corazón. La muerte para nosotros es la comida diaria, tirados en una fosa común. ¿Ustedes intelectuales no hablan de lucha de clases, de ser marginal, ser héroe? Entonces ¡llegamos nosotros! ¡Ja, ja, ja…! Yo leo mucho; leí 3000 libros y leo al Dante, pero mis soldados son extrañas anomalías del desarrollo torcido de este país. No hay más proletarios, o infelices, o explotados. Hay una tercera cosa creciendo allí afuera, cultivada en el barro, educándose en el más absoluto analfabetismo, diplomándose en las cárceles, como un monstruo Alien escondido en los rincones de la ciudad. Ya surgió un nuevo lenguaje. ¿Ustedes no escuchan las grabaciones hechas “con autorización” de la justicia? Es eso. Es otra lengua. Está delante de una especie de post miseria. Eso. La post miseria genera una nueva cultura asesina, ayudada por la tecnología, satélites, celulares, Internet, armas modernas. Es la mierda con chips, con megabytes. Mis comandados son una mutación de la especie social. Son hongos de un gran error sucio.

¿Qué cambió en las periferias?


Mangos. Nosotros ahora tenemos. ¿Usted cree que quien tiene 40 millones de dólares como Beira Mar no manda? Con 40 millones de dólares la prisión es un hotel, un escritorio… ¿Cuál es la policía que va a quemar esa mina de oro, entiende? Nosotros somos una empresa moderna, rica. Si el funcionario vacila, es despedido y “colocado en el microondas”. Ustedes son el estado quebrado, dominado por incompetentes. Nosotros tenemos métodos ágiles de gestión. Ustedes son lentos, burocráticos. Nosotros luchamos en terreno propio. Ustedes, en tierra extraña. Nosotros no tememos a la muerte. Ustedes mueren de miedo. Nosotros estamos bien armados. Ustedes tienen calibre 38. Nosotros estamos en el ataque. Ustedes en la defensa. Ustedes tienen la manía del humanismo. Nosotros somos crueles, sin piedad. Ustedes nos transformaron en “super stars” del crimen. Nosotros los tenemos de payasos. Nosotros somos ayudados por la población de las villas miseria, por miedo o por amor. Ustedes son odiados. Ustedes son regionales, provincianos. Nuestras armas y productos vienen de afuera, somos “globales”. Nosotros no nos olvidamos de ustedes, son nuestros “clientes”. Ustedes nos olvidan cuando pasa el susto de la violencia que provocamos.

¿Pero, qué debemos hacer?


Les voy a dar una idea, aunque sea en contra de mí. ¡Agarren a “los barones del polvo” (cocaína)! Hay diputados, senadores, hay generales, hay hasta ex presidentes del Paraguay en el medio de la cocaína y de las armas. ¿Pero, quién va a hacer eso? ¿El ejército? ¿Con qué plata? No tienen dinero ni para comida de los reclutas. El país está quebrado, sustentando un estado muerto con intereses del 20 % al año, y Lula todavía aumenta los gastos públicos, empleando 40 mil sinvergüenzas. ¿El ejército irá a luchar contra el PCC? Estoy leyendo Klausewitz “Sobre la Guerra”. No hay perspectiva de éxito. Nosotros somos hormigas devoradoras, escondidas en los rincones. Tenemos hasta misiles anti-tanque. Si embroman, van a salir unos Stinger. Para acabar con nosotros… solamente con una bomba atómica en las villas miseria. ¿Ya pensó? ¿Ipanema radiactiva?

Pero… ¿No habrá una solución?


Ustedes sólo pueden llegar a algún suceso si desisten de defender la “normalidad”. No hay más normalidad alguna. Ustedes precisan hacer una autocrítica de su propia incompetencia. Pero a ser franco, en serio, en la moral. Estamos todos en el centro de lo insoluble. Sólo que nosotros vivimos de él y ustedes no tienen salida. Sólo la mierda. Y nosotros ya trabajamos dentro de ella. Entiéndame, hermano, no hay solución. ¿Saben por qué? Porque ustedes no entienden ni la extensión del problema. Como escribió el divino Dante: “Pierdan todas las esperanzas. Estamos todos en el infierno”.
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Reunión sobre Eco Productos Forestales No Madereros


La Eco Productos Forestales No Madereros 2010 es la sexta reunión de esta índole organizada por el CIEFAP, en conjunto con diversos organismos e instituciones de las provincias Patagónicas, la Nación y del exterior. Los eventos que la precedieron fueron, Eco Ciprés (2005), Eco Fuego (2006), Eco Forestar (2007), Eco Nothofagus (2008) y Eco Gestión (2009). En todos los casos, el objetivo fue actualizar el conocimiento sobre temas específicos y de relevancia en el ámbito de los recursos forestales de la Patagonia a ambos lados de la cordillera.

En el evento de este año, que se desarrollará del 1 al 5 de diciembre de 2010 en la ciudad de Esquel, Chubut, se abordarán una gama de productos y servicios que ofrece el bosque, que no implican el aprovechamiento de la madera.
El acto inaugural se desarrollará el miércoles 1 de diciembre a las 8.30 hs. en el Centro Cultural Esquel Melipal, – Av. Alvear y Av. Fontana, con la presencia de autoridades locales, regionales, nacionales y del exterior de todas las instituciones participantes de la ECO Productos Forestales No madereros 2010.

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Links recomendados:
http://esquelintimo.blogspot.com/
http://esqueltv.blogspot.com/

Salvar el Museo de Historia Natural

Ana María Intili, médica, psicoterapeuta, escritora y poeta que nació en San Miguel de Tucumán, Argentina, en 1950 y reside en Lima (Perú) desde 1975 nos pide ayuda a través de POETAP
 ver en http://revistaliterariaazularte.blogspot.com/2007/09/ana-mara-intilipoesa.html quién es Ana María.

Visité Tucumán y Lima en la década de los 90 en más de una ocasión buscando sus limones, espárragos, uva y aguacates, no tuve la suerte y el honor de conocer a Ana María Intili en mis viajes a Lima. Hoy, personalmente y como Presidente de Poetas de la Tierra y Amigos de la Poesía (POETAP) es con suma satisfacción que le ofrezco mi pluma y mi mano al firmar su petición y pediros a todos y todas vuestro apoyo masivo, que está es una noble necesaria tarea de todos los seres humanos que piensan en la enseñanza y la cultura, en el futuro de sus hijos.


Defender la CULTURA, es defender la HUMANIDAD y sus orígenes y fuentes de vida, es defender la biodiversidad de la Madre TIERRA al conocer, amar y defender su Historia Natural


Con un fuerte abrazo y un beso del alma para Todos y TODAS

Olivier Herrera Marín
Poetas de la Tierra y Amigos de la Poesía
PRESIDENTE
olivierherrera@poetasdelatierra.org
 
Pedido recibido:
Estimados amigos : la poetisa argentino-peruana Anamaría Intili, preocupada por el destino del Museo de Historia Natural de la Universidad de San Marcos con sede en Lima, Perú, está solicitando apoyo para defender la institución.

Les envío la información, a los fines de suscribir, carta de adhesión en defensa del citado museo.
Un saludo cordial,
Delia Rengifo,
Presidenta CADELPO Venezuela
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PRETENDEN DESTRUIR EL UNICO Y MAS IMPORTANTE BASTION CIENTIFICO DEL PERU

Con profunda indignación nos hemos enterado que el MUSEO DE HISTORIA NATURAL de la UNMSM, que es el mas importante centro científico del país, que alberga las colecciones científicas mas significativas de la flora y fauna del Perú, además de la colección científica de fósiles de mas 60 millones de años, colecciones únicas en el mundo y que son referentes para los estudios de biodiversidad de prestigiosos científicos nacionales e internacionales y donde mas de un centenar de investigadores peruanos estudian la biodiversidad de nuestro país, pretenden destruirlo so pretexto de construir una escuela de post grado, con un centro comercial.
Este Museo, que es el producto del esfuerzo de los científicos peruanos, que a pesar de no ser reconocidos y contar con pobres presupuesto, realizan esta labor y que a nivel internacional se constituye en un icono mundialmente reconocido como un centro científico de alto nivel por sus pares, tiene 92 años de fundado y está ubicado en una zona muy apetitosa para las constructoras, quienes en nombre del crecimiento y del cemento destruyen no solo áreas verdes sino en este caso un icono científico.

Este viernes, el Museo de Historia Natural está en las manos de las autoridades de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos, ellos decidirán si se quiere continuar haciendo ciencia en el país o simplemente borrar de un plumazo lo poco pero significativo que se esta construyendo día a día en este Museo.

Esperamos que los hombres y mujeres del Perú, los que han tenido la oportunidad de pasar por las universidades y entienden que el desarrollo científico de un país marca también su desarrollo económico, se pronuncien y no permitan que en el Año Internacional de la Biodiversidad, nuestro país cierre con broche de oro este año destruyendo precisamente un centro donde esta inmensa biodiversidad es estudiada día a día y sus colecciones van creciendo con cada nueva especie que los investigadores van descubriendo.

Colaboren firmando la petición online :
"Salvemos el Museo de Historia Natural - MUSM (Lima-Peru) / Save the Museum of Natural History (Lima-Peru)"
http://www.PetitionOnline.com/musm1710/
Muchas gracias.
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Alertan acerca del consumo de margarina

Roberto Pablo Sosa, Técnico Superior en Seguridad e Higiene laboral de la ciudad de Neuquén, Argentina, firma el informe del que extrajimos algunos puntos fundamentales para ponerlo en tu conocimiento.
No podemos avalar sus expresiones por carecer de preparación para ello, por tanto su evaluación queda a tu cargo.
Prof. Daniel Galatro
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(Enviado por Graciela Décima)
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La margarina fue producida originalmente para engordar a los pavos, cuando lo que hizo en realidad fue matarlos.

Las personas que habían puesto el dinero para la investigación quisieron recobrarlo, así fue que empezaron a pensar en una forma de hacerlo.

Tenían una sustancia blanca que no tenía ningún atractivo como comestible, entonces le añadieron el color amarillo para vendérselo a la gente en lugar de la manteca.

Ahora han sacado algunos nuevos sabores para vender más a los incautos como vos y yo.


Comparación entre manteca y margarina:

Ambas tienen la misma cantidad de calorías.
La manteca es ligeramente más alta en grasas saturadas: 8 gramos, comparada con los 5 gramos que tiene la margarina. La margarina es muy alta en ácidos grasos trans. (Sí, ésos que recién ahora los científicos descubrieron que son malísimos y los gobiernos comenzaron a prohibirlos) 
Comer margarina en vez de manteca puede aumentar en 53% el riesgo de enfermedades coronarias en las mujeres, de acuerdo con un estudio médico reciente de la Universidad de Harvard.

La margarina aumenta al triple el riesgo de sufrir enfermedades coronarias. Aumenta el colesterol total y el LDL (el colesterol malo) y disminuye el HDL (el colesterol bueno).

Comer manteca aumenta la absorción de gran cantidad de nutrientes que se encuentran en otros alimentos.

La manteca posee beneficios nutricionales propios mientras la margarina tiene sólo los que le hayan sido añadidos al fabricarla.

La manteca sabe mucho mejor que la margarina y mejora el sabor de otros alimentos.

La manteca ha existido durante siglos mientras que la margarina tiene menos de 100 años de descubierta.
La margarina aumenta en cinco veces el riesgo de cáncer.

La margarina disminuye la calidad de la leche materna.
La margarina disminuye la reacción inmunológica del organismo.

La margarina disminuye la reacción a la insulina.
A la margarina le falta UNA MOLÉCULA para ser PLÁSTICO...!!

Sólo este hecho es suficiente para evitar el uso de la margarina de por vida, y de cualquier otra cosa que sea "hidrogenada" (que significa que se le cambia la estructura molecular de las substancias añadiéndole hidrógeno).

Puedes ensayar lo siguiente:

Compra un poco de margarina y déjala en el garaje o en un sitio sombreado.
Dentro de unos días notarás dos cosas:
No habrá moscas; ni siquiera esos molestos bichos se le acercarán (esto ya le debe decir a ustedes algo).

No se pudre ni huele mal o diferente porque no tiene valor nutritivo.
Nada crece en ella. Ni siquiera los diminutos microorganismos pueden crecer en ella. ¿Por qué? ¡¡Porque es casi plástico!!.
¿Derretirías un Tupperware y lo untarías sobre una tostada?.
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Podemos agregar además, que si tomamos un trozo de margarina y la ponemos a la parrilla o sobre una plancha para cocinar bifes, sale humo negro!
Dr. Jorge Díaz Walker
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yo, Bioy Casares: Borges, Bioy Casares.Los mejores cuentos policiales

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Borges, Bioy Casares.Los mejores cuentos policiales



Esta es una selección de cuentos policiales hecha por Jorge Luis Borges y Adolfo Bioy Casares. El hecho que sean estos dos escritores quienes han elegido los cuentos la hace por demás interesante ya que se trata de dos maestros de la narrativa y del cuento corto en especial.


Ambos poseen un interés particular por las buenas historias, por los juegos intelectuales, por los misterios y las paradojas.

Cada cuento cuenta con una pequeña biografía (hecha con toda la picardía de estos dos argentinos) sobre el autor del cuento seleccionado.

Cazador casado de Wilkie Collins. Este primer cuento es un cuento policial con todas las de la ley. Un joven aspirante a investigador hace una pesquisa policial para descubrir quién ha realizado un robo. Es fácil darse cuenta (el autor no intenta ocultarlo) que el arrogante joven va en el camino equivocado y darse cuenta cuál es el camino correcto.

La narración avanza a través de las cartas y los informes que el joven le envía a su superior. Finalmente los jefes del joven descubren al verdadero criminal con la sola lectura de los informes del aspirante a investigador.

Quizá lo más interesante del cuento es la personalidad del joven, engreído hasta el hartazgo, es tan pedante que resultaría cómico si el mundo no estuviera lleno de persona como él.

Un atractivo adicional que posee el cuento es que se desarrolla en el mismo ambiente policial.

Los tres jinetes del Apocalipsis del magnífico Chesterton. Nuevamente las personalidades de los personajes son más atractivas que la anécdota (aunque esta es mejor que la anterior). La historia: un general que quiere ver muerto a un poeta y la extrema obediencia de sus soldados que evitará que se cumpla su deseo.



Varios militares desfilan por las breves páginas de este cuento: toscos (pero no tontos), algunos monstruosamente vitales, de perrunezca lealtad otros, con sus delirios de grandeza.



Un cuento muy recomendable.

 

Copia del original de Hylton Cleaver. (Un dato interesante es que en mi búsqueda en google de este autor sólo aparecen datos en relación a este mismo libro. Mis sospechas apuntan a un escritor inventado por Borges y Bioy (siempre se dijo que muchas de las citas de Borges eran falsas, el googel permite una rápida inspección)).



Lo que muchos sueñan: el crimen perfecto, o casi.

 

La señal del cielo de Agatha Cristie. Por alguna razón nunca me sentí tentado a leer a esta famosísima escritora. Es que hay muchas formas de elegir los libros que uno lee. Una de ellas es seguir la máxima que dice: si no te gusta la clase de gente que recomienda a un autor no leas a ese autor. Este es el caso de la señora Cristhe. Un cuento mediocre en que en los detalles, por supuesto, está la clave del misterio.



Del cuento rescato otro tipo de personaje: el investigador que no es más que una poderosa mente. Que no ve las escenas de los crímenes, ni interroga a los sospechosos, le alcanza con que los hechos le sean relatados para resolver el caso. Una mente sni cuerpo, esto parece ser una idea estimulante para cierta gente.

 

Si muero antes de despertar de William Irish. El cuento está escrito desde el punto de vista de un niño que quiere ser detective como su padre. Este niño tiene un amiga en la escuela quien comparte los caramelos con él. El niño descubre que es un hombre que la espera a la salida de la escuela quien le regala los caramelos, pero ahora la niña ha desaparecido y el niño debe salir a buscarla, solo.



La idea el cuento es excelente, al ser narrado desde los ojos del niño nosotros sabemos cuáles son las intenciones del hombre que le da caramelos a las niñas, pero el niño no. El niño no sabe bien qué es lo que pasa, y así avanza acercándose al peligro sin darse cuenta. El hecho de que nosotros sepamos qué es lo que va a ocurrir pero no podamos intervenir le agrega una buena dosis de suspenso y emoción.



Quizá la único criticable del cuento es que hay algunas aclaraciones, algunas explicaciones innecesarias.



Aventura en la mansión en tinieblas de Ellery Queen. Un cuento de horror más que un cuento policial. La típica casa  laberinto-infiernal del género. La descripción por medio de la palabra no logra el impacto de una representación visual (llevada a la pantalla en numerosas películas de terror). También se produce la típica escena con seis sospechosos encerrados en una casa de los cuales uno es el asesino. Unas cuantas ducciones logran al fin dar con el asesino



Tres muertos de Eden Phillipots. Un cuento extenso, que posee un clima diáfano (a pesar de estar ambientado en la noche tropical), largas y claras explicaciones y un misterio que no atrae, pero que por alguna razón resulta mas creíble que los de otros cuentos. Parece el relato de un investigación verdadera. Tres muertos y ningún sospechoso, ninguna pista, ningún motivo. Un investigador que fracasa y otro que resuelve el caso apelando a la psicología.



Una salida cerca de la calle Esgaware de Graham Greene. Una pequeña obra maestra. La joya del libro.



Personas o cosas desconocidas de John Dickson Carr. Un cuento donde el arma homicida está oculta pero a la vista de todos.



La tragedia del pañuelo Michael Innes. Un asesinato sobre el escenario mientras se representa Otelo. El homicida es uno de los actores o uno de los personajes.

Las doce figuras del mundo de H. Bustos Domecq. Este es el seudónimo con el que escribían Borges y Bioy sus cuentos policiales. En ellos Isidoro Parodi es un investigador que se encuentra en la cárcel, desde donde se encarga de resolver los misterios bonaerenses. Es un cuento con unos cuantos toques de humor, por lo menos el relato del personaje que se entrevista con Parodi resulta bastante cómico por ser una especie de caricatura de la forma de hablar, de ser y de pensar de los porteños



Nueve millas bajo la lluvia de Harry Kemelman. Un cueto interesantísimo. Para amantes de los silogismo. Es asombroso lo que se puede deducir de una simple frase como la del título.



Humo de William Faulkner. Un maravilloso cuento del no menos maravilloso escritor norteamericano. Dos asesinatos, una herencia en disputa y dos herederos como sospechosos. Un cuento policial en medio de los campos del sur de Estados Unidos. Más cuento que cuento policial. Con este texto entró el aire de la gran literatura en el libro.



Julieta y el mago de Manuel Peyrou. No sé qué le vieron Borges y Bioy a este cuento para incluirlo en la selección. El libro debería terminar con Faulkner.







Fuente: http://www.leergratis.com/otros/los-mejores-cuentos-policiales.html





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Ajedrez y Borges: Tlön, Uqbar, Orbis Tertius - I

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Tlön, Uqbar, Orbis Tertius - I

Ficciones (1944)El jardín de senderos que se bifurcan (1941)

Palacios en Bría, 1932

Acuarela sobre papel montada sobre cartulina - 40 x 56,7 cm
Colección Museo Provincial de Bellas Artes “Emilio Pettoruti”
Adquisición Comisión del Cincuentenario (1932)

Tlön, Uqbar, Orbis Tertius I

Debo a la conjunción de un espejo y de una enciclopedia el descubrimiento de Uqbar. El espejo inquietaba el fondo de un corredor en una quinta de la calle Gaona, en Ramos Mejía; la enciclopedia falazmente se llama The Anglo-American Cyclopaedia (New York, 1917) y es una reimpresión literal, pero también morosa, de la Encyclopaedia Britannica de 1902. El hecho se produjo hará unos cinco años. Bioy Casares había cenado conmigo esa noche y nos demoró una vasta polémica sobre la ejecución de una novela en primera persona, cuyo narrador omitiera o desfigurara los hechos e incurriera en diversas contradicciones, que permitieran a unos pocos lectores – a muy pocos lectores – la adivinación de una realidad atroz o banal. Desde el fondo remoto del corredor, el espejo nos acechaba. Descubrimos (en la alta noche ese descubrimiento es inevitable) que los espejos tienen algo monstruoso. Entonces Bioy Casares recordó que uno de los heresiarcas de Uqbar había declarado que los espejos y la cópula son abominables, porque multiplican el número de los hombres. Le pregunté el origen de esa memorable sentencia y me contestó que The Anglo-American Cyclopaedia la registraba, en su artículo sobre Uqbar. La quinta (que habíamos alquilado amueblada) poseía un ejemplar de esa obra. En las últimas páginas del volumen XLVI dimos con un artículo sobre Upsala; en las primeras del XLVII, con uno sobre Ural-Altaic Languages, pero ni una palabra sobre Uqbar. Bioy, un poco azorado, interrogó los tomos del índice. Agotó en vano todas las lecciones imaginables: Ukbar, Ucbar, Ookbar, Oukbahr... Antes de irse, me dijo que era una región del Irak o del Asia Menor. Confieso que asentí con alguna incomodidad. Conjeturé que ese país indocumentado y ese heresiarca anónimo eran una ficción improvisada por la modestia de Bioy para justificar una frase. El examen estéril de uno de los atlas de Justus Perthes fortaleció mi duda.

Al día siguiente, Bioy me llamó desde Buenos Aires. Me dijo que tenía a la vista el artículo sobre Uqbar, en el volumen XXVI de la Enciclopedia. No constaba el nombre del heresiarca, pero sí la noticia de su doctrina, formulada en palabras casi idénticas a las repetidas por él, aunque –tal vez– literariamente inferiores. Él había recordado: Copulation and mirrors are abominable. El texto de la Enciclopedia decía: “Para uno de esos gnósticos, el visible universo era una ilusión o (más precisamente) un sofisma. Los espejos y la paternidad son abominables (mirrors and fatherhood are hateful) porque lo multiplican y lo divulgan”. Le dije, sin faltar a la verdad, que me gustaría ver ese artículo. A los pocos días lo trajo. Lo cual me sorprendió, porque los escrupulosos índices cartográficos de la Erdkunde de Ritter ignoraban con plenitud el nombre de Uqbar.

El volumen que trajo Bioy era efectivamente el XXVI de la Anglo-American Cyclopaedia. En la falsa carátula y en el lomo, la indicación alfabética (Tor-Ups) era la de nuestro ejemplar, pero en vez de 917 páginas constaba de 921. Esas cuatro páginas adicionales comprendían al artículo sobre Uqbar; no previsto (como habrá advertido el lector) por la indicación alfabética.


Comprobamos después que no hay otra diferencia entre los volúmenes. Los dos (según creo haber indicado) son reimpresiones de la décima Encyclopaedia Britannica. Bioy había adquirido su ejemplar en uno de tantos remates.os y cráteres y cadenas de esa misma región. Leímos, verbigracia, que las tierras bajas de Tsai Jaldún y el delta del Axa definen la frontera del sur y que en las islas de ese delta procrean los caballos salvajes. Eso, al principio de la página 918. En la sección histórica (página 920) supimos que a raíz de las persecuciones religiosas del siglo XIII, los ortodoxos buscaron amparo en las islas, donde perduran todavía sus obeliscos y donde no es raro exhumar sus espejos de piedra. La sección idioma y literatura era breve. Un solo rasgo memorable: anotaba que la literatura de Uqbar era de carácter fantástico y que sus epopeyas y sus leyendas no se referían jamás a la realidad, sino a las dos regiones imaginarias de Mlejnas y de Tlön... La bibliografía enumeraba cuatro volúmenes que no hemos encontrado hasta ahora, aunque el tercero – Silas Haslam: History of the Land Called Uqbar, 1874 – figura en los catálogos de librería de Bernard Quaritch[1]. El primero, Lesbare und lesenswerthe Benerkungen über das Land Ukkbar in Klein-Asien, data de 1641 y es obra de Johannes Valentinus Andreä. El hecho es significativo; un par de años después, di con ese nombre en las inesperadas páginas de De Quincey (Writings, decimotercero volumen) y supe que era el de un teólogo alemán que a principios del siglo XVII describió la imaginaria comunidad de la Rosa - Cruz – que otros luego fundaron, a imitación de lo prefigurado por él.



Leímos con algún cuidado el artículo. El pasaje recordado por Bioy era tal vez el único sorprendente. El resto parecía muy verosímil, muy ajustado al tono general de la obra y (como es natural) un poco aburrido. Releyéndolo, descubrimos bajo su rigurosa escritura una fundamental vaguedad. De los catorce nombres que figuraban en la parte geográfica, sólo reconocimos tres –Jorasán, Armenia, Erzerum–, interpolados en el texto de un modo ambiguo. De los nombres históricos, uno solo: el impostor Esmerdis el mago, invocado más bien como una metáfora. La nota parecía precisar las fronteras de Uqbar, pero sus nebulosos puntos de referencias eran ríos y cráteres y cadenas de esa misma región. Leímos, verbigracia, que las tierras bajas de Tsai Jaldún y el delta del Axa definen la frontera del sur y que en las islas de ese delta procrean los caballos salvajes. Eso, al principio de la página 918. En la sección histórica (página 920) supimos que a raíz de las persecuciones religiosas del siglo XIII, los ortodoxos buscaron amparo en las islas, donde perduran todavía sus obeliscos y donde no es raro exhumar sus espejos de piedra. La sección idioma y literatura era breve. Un solo rasgo memorable: anotaba que la literatura de Uqbar era de carácter fantástico y que sus epopeyas y sus leyendas no se referían jamás a la realidad, sino a las dos regiones imaginarias de Mlejnas y de Tlön... La bibliografía enumeraba cuatro volúmenes que no hemos encontrado hasta ahora, aunque el tercero -Silas Haslam: History of the Land Called Uqbar, 1874- figura en los catálogos de librería de Bernard Quaritch . El primero, Lesbare und lesenswerthe Benerkungen über das Land Ukkbar in Klein-Asien, data de 1641 y es obra de Johannes Valentinus Andreä. El hecho es significativo; un par de años después, di con ese nombre en las inesperadas páginas de De Quincey (Writings, decimotercero volumen) y supe que era el de un teólogo alemán que a principios del siglo XVII describió la imaginaria comunidad de la Rosa-Cruz -que otros luego fundaron, a imitación de lo prefigurado por él.

Esa noche visitamos la Biblioteca Nacional. En vano fatigamos atlas, catálogos, anuarios de sociedades geográficas, memorias de viajeros e historiadores: nadie había estado nunca en Uqbar. El índice general de la enciclopedia de Bioy tampoco registraba ese nombre. Al día siguiente, Carlos Mastronardi (a quien yo había referido el asunto) advirtió en una librería de Corrientes y Talcahuano los negros y dorados lomos de la Anglo-American Cyclopaedia... Entró e interrogó el volumen XXVI. Naturalmente, no dio con el menor indicio de Uqbar.

*1 - Haslam ha publicado también A General History of Labyrinths

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Química de Navidad: ¿es mágica la orina de los renos de Papá Noel?

Carsten Höller, un científico antes de ser un artista, que estudió biología, patología vegetal y ciencias agrícolas ha creado una una nueva obra viva en un museo de Alemania cuyo tema es el Orin de los Renos y su fama de ser el elixir de la eternidad y la salud.

Höller inico una investigación sobre el misterio que rodea a un vegetal antiguo y sagrado. Las setas venenosas sagradas, según la tradición, tenían el poder de la curación, para dar la inmortalidad y dar acceso a la divinidad.

Hoy en día, los ingredientes son todavía desconocidos, pero muchos científicos han convertido esto en una pasión por el elixir misterioso de la inmortalidad y la juventud. Han sugerido que en su base estaba una seta venenosa conocida, la Amanita muscaria, consumida por renos principalmente. Y dicen que es la base del misterio.

El reno consume los hongos y crea en su orina el "elixir mágico". Según la leyenda, si usted toma la orina del reno usted se convierte en inmortal, se cura de todo y queda joven para siempre.

Los ingredientes activos de los hongos Amanita no son metabolizados por el cuerpo del reno, por lo que se mantienen activos en la orina. De hecho, es más seguro beber la orina de alguien que ha consumido las setas que a comer las setas directamente, ya que muchos de los compuestos tóxicos son procesados y eliminados en la primera pasada a través del cuerpo.

¿Será verdad? Porque entonces los renos de Papá Noel correrán este año el peligro de ser secuestrados para esperar que orinen y brindar todos en Nochebuena con esta nueva bebida saludable que, aseguran esos científicos que mencionamos, estimula y sienta bien. Porque "todo va mejor con Orina de Reno".


Nosotros no vamos a sumarnos al movimiento, pero de todas formas les deseamos una muy Feliz Navidad y un próspero Año Nuevo 2011.



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La Nochebuena de Albert Einstein


Una vez en la Nochebuena del primer año que estuvo en Princeton, varios niños se pusieron a cantar villancicos frente a su puerta. Al terminar, llamaron y le explicaron que estaban reuniendo dinero para comprar regalos de Navidad. Einstein, después de escucharlos atentamente, les dijo "aguardad un momento". Se puso el abrigo y la bufanda, sacó el violín de su estuche y, uniéndose a los niños, los acompañó con su instrumento a cantar de casa en casa.


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Estudios bíblicos: ¿Es pagano el árbol de Navidad?


Por Pablo Santomauro.
Casa de Oración Navolato
Estudios Bíblicos del Pastor Chuy Olivares
(fragmento)
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Uno de los símbolos navideños más atacado por algunas sectas y aún por algunos cristianos es el árbol de Navidad. La acusación central es que muchas civilizaciones del pasado adoraban o incluían árboles en su tradición mitológica. En la antigua Babilonia, por ejemplo, se usaba un árbol como parte de una liturgia relacionada con el mito de la resurrección de Tammuz, una deidad pagana. Debido a esto, concluyen algunos, que el árbol de Navidad es pagano y se debe considerar como una ofensa a Dios. ¿Es válido este argumento?

En realidad el razonamiento por el cual se llega a esta conclusión es erróneo. Lo único que prueba es que en tales ocasiones se utilizaba un árbol. En el estudio de la lógica esto se conoce como la falacia de culpabilidad por asociación. En otras palabras, el árbol de Navidad es declarado culpable simplemente porque un árbol se utilizaba en una celebración pagana.

Lo que debemos entender es que ciertas semejanzas en costumbres, tradiciones o ceremonias, no necesariamente implican semejanzas en el pensamiento o en el contenido. Permítanos usar una ilustración: cuando un cacique de los indios tarianos en el alto Amazonas muere, lo incineran y luego la tribu participa en una ceremonia donde se beben las cenizas de sus huesos mezcladas con vino. Ellos piensan que al beber la poción adquieren así el poder y la virtud del fallecido. Ceremonias como ésta son comunes en el mundo y en la historia. En algunas de ellas se llega hasta beber sangre. La pregunta que surge es, ¿mancha esto de paganismo la celebración que los cristianos conocemos como la Santa Cena o Cena del Señor? ¡Claro que no! Como tampoco el uso de un árbol en un rito pagano invalida el uso del árbol en la tradición navideña cristiana.

Aún suponiendo que la costumbre del árbol de Navidad hubiera sido tomada directamente de una ceremonia pagana (lo cual no es cierto), cuando el cristianismo le atribuye otro significado, la conexión con el paganismo queda cancelada.

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Los editores de esta página web deseamos saludar a todos nuestros lectores en esta Navidad y Año Nuevo, ansiando para ellos y para nosotros un 2011 pleno de satisfacciones espirituales y materiales.
OyD
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Las creencias humanas
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Silo o Mario Rodríguez Cobos, Homenaje en la 6ta. Feria del Libro de Mar del Plata


 


 Silo o Mario Rodríguez Cobos, quien falleció el 16 de setiembre, será homenajeado en la 6ta. Feria del Libro de Mar del Plata. Será el próximo lunes, con la presentación del libro “Gracias Silo” del  marplatense Horacio Mesón. También proyectarán el documental “El Sabio de los Andes”. Silo es autor de obras como Humanizar la Tierra, Contribuciones al pensamiento, El León Alado, Mitos Raíces Universales y Apuntes de Psicología,. En 1969 el Movimiento Humanista, una corriente de pensamiento traducida a cientos de idiomas. “El Sabio de los Andes” q es un documental dirigido por el cineasta canadiense Daniel Zuckerbrot. Las actividades están organizadas por el Centro de Estudios Humanistas de Mar del Plata y será coordinado por Maribel Nuñez

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SOLICITUD DE MAESTROS JORNADA 2011-1‏

ESTIMAD@S COMPAÑER@S:


Abrimos CONVOCATORIA para impartir cursos y talleres
2011-1 (Enero-Abril),
en la Escuela de Cultura Popular.
Los esperamos para acordar cuotas, horarios y espacios los sábados 27 de noviembre y 4 de diciembre a las 3 de la tarde.
Héctor Berlioz 156 col. Exhipódromo de Peralvillo. Tel. 57-82-40-90.

Fecha límite de recepción de programas: 5 de diciembre.
México DF
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La Feria del Libro, un éxito rotundo.Feria Internacional del Libro de Miami

"Tienen muchas cosas para niños y adultos'', dijo Gendrot, de 35 años. "Es la primera vez que venimos y estamos fascinados''.
Como ocurre desde hace 27 años, miles de personas entusiasmadas por el poder del arte y las novelas, los relatos cortos y las actividades educativas, coincidieron en la clausura de la Feria Internacional del Libro de Miami, tradición que hace del sur de la Florida el lugar donde se realza la dinámica cultural de estos días.
"Es una cita obligatoria'', declaró Ludy Briceño, administradora de Los libros más pequeños del mundo, CF, NML una singular e impresionante colección de obras literarias hechas a mano y en versiones tan diminutas que pueden sostenerse con dos dedos.
Briceño, de 36 años, viajó exclusivamente desde su natal Perú con el objetivo de participar en un evento, que contó con más de 200 expositores y que encuentra el equilibrio perfecto para sumar música, gastronomía y teatro callejero.
No en vano cientos de libreros, editoriales y escritores de todas partes del mundo llegan a Miami para participar en una instalación artística que ha ido ganando presencia y reconocimiento por democratizar la literatura y hacerla llegar a la mayor cantidad de personas.
"Hace 16 años que nos iniciamos en Miami con esta feria. Aquí se vende muy bien y la gente se interesa mucho por las ofertas'', dijo Briceño.
La nueva edición, que al final de la tarde cerró otra página más de su extensa trayectoria, tuvo invitados para todos los gustos, como el ensayista y novelista mexicano Carlos Fuentes, la poeta y estrella del rock Patti Smith y el ex presidente de Estados Unidos, George W. Bush.
El público también tuvo la oportunidad de apreciar imponentes muestras como la serie de imágenes y fotos inéditas del poeta cubano José Lezama Lima y visitar el Center Gallery para apreciar ilustraciones de novelas gráficas y exposiciones de arte mexicano en la Torre de la Libertad.
México fue el tema central de la feria y, como tal, los organizadores dedicaron tiempo y espacio para resumir lo mejor de la nación hispanohablante más grande del mundo, conjuntamente con música y espectáculos audivisuales, ventas de artesanía y comidas típicas, entre otros.
"No puedo pensar en una visión más enaltecedora que esos ríos de personas, por todos los kioscos de la feria, decidiéndose por el libro de su predilección'', indicó Eduardo J. Padrón, presidente del MDC. La feria, que se inauguró el 14 de noviembre, incluyó en su agenda atracciones para los más pequeños, como la tradicional Callejuela de los Niños y la carpa Land of Oz, inspirada en el El Mago de Oz.
"Nos quedamos hasta que los niños aguanten'', dijo la mexicana Evelina Galindo, de 34 años. "Mis hijos se han divertido todo el día pintando y tocando tambores. Estaban felices'', acotó.
El domingo participaron autores como Andrés Oppenheimer, Pablo Simonetti, Diego Arria, Alfredo Arango y Pedro Angel Palou en el foro denominado "Latinoamérica: sus bicentenarios y la realidad actual''. Asimismo, los asistentes disfrutaron en persona de la escritora Rosa Montero y se repasaron novedades de la editorial Colibrí, de la mano de los autores Wilfredo Cancio Isla, con Crónicas de la impaciencia: El periodismo de Alejo Carpentier, CF,NML y Antonio José Ponte, con Arte, literatura y tecnología.
CF,NML "Somos el sueño hecho realidad de escritores, editoriales y lectores. Un universo que debemos proteger, cultivar y engrandecer para las futuras generaciones de Miami'', sostuvo Padrón.
A pesar de las dificultades económicas y las limitaciones de muchos presupuestos, libreros como Eduardo Durán Jr., representante de Librería Revistas y Periódicos, se mostró satisfecho con los resultados de la feria y el interés del público.
"Se ha sentido la crisis, pero finalmente la lectura y la educación te permiten salir adelante'', dijo Durán. "El libro te da los instrumentos para lograrlo''.

jcchavez@elnuevoherald.com



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Este viernes se inaugurará la Feria Internacional del Libro de Venezuela en Carlos Arvelo


ACN).- Para este viernes 26 de noviembre será la inauguración de la VI Feria Internacional del Libro de Venezuela, (Filven) en la plaza Bolívar población de Güigüe,  municipio Carlos Arvelo, designada subsede con una programación a partir de las  nueve  de la mañana .

 La información fue suministrada por Nathaly Bustamante, directora estadal del ente ministerial en el estado Carabobo, tras señalar que la actividad se cumplirá con el apoyo de la Fundación de La Mujer y la Dirección de Cultura de la Alcaldía Bolivariana de Carlos Arvelo y se desarrolla bajo el lema “Los Pueblos de la Patria Grande escriben su historia”.
La fiesta del libro acogió nacionalmente, como países invitados de honor a Argentina, Colombia y México, que conjuntamente con Venezuela celebran el bicentenario de la independencia, agregó Bustamante.
En el marco de los actos, habrá la presentación de la agrupación Danzas Odalys, Baile de La Burriquita a cargo de CEIN Lino de Clemente, Agrupación de Títeres Panelin, Danzas Escuelas Concentrada La Aduana y la Agrupación Danzas Niños Cantores de Carlos Arvelo.
Está previsto, para a las 1:00  de la tarde el Maratón de Lectura con las más hermosas cartas de amor entre Manuela y Simón, posteriormente, el  Conversatorio de Literatura Infantil “Dramaturguia Infantil como herramienta de aprendizaje”, a cargo de Denis Miraldo.
Para las tres de la tarde estará la presentación del libro editado por la Imprenta Regional titulado “Décimas” escrito por las hermanas Olaizolas para cerrar con la presentación musical del Grupo de Tambores Stella María.
Durante el evento, se ofrecerá a los asistentes un conjunto de libros que tiene a disposición el Ministerio del Poder Popular para la Cultura, a través de la Fundación Editorial El Perro y la Rana además de ejemplares de las distintas revistas de circulación nacional.

Historia universal de la infamia (1936) Hombre de la esquina rosada

Hombre de la esquina rosada

A Enrique Amorim
A mi, tan luego, hablarme del finado Francisco Real. Yo lo conocí, y eso que éstos no eran sus barrios porque el sabía tallar más bien por el Norte, por esos laos de la laguna de Guadalupe y la Batería. Arriba de tres veces no lo traté, y ésas en una misma noche, pero es noche que no se me olvidará, como que en ella vino la Lujanera porque sí a dormir en mi rancho y Rosendo Juárez dejó, para no volver, el Arroyo. A ustedes, claro que les falta la debida esperiencia para reconocer ése nombre, pero Rosendo Juárez el Pegador, era de los que pisaban más fuerte por Villa Santa Rita. Mozo acreditao para el cuchillo, era uno de los hombres de don Nicolás Paredes, que era uno de los hombres de Morel. Sabía llegar de lo más paquete al quilombo, en un oscuro, con las prendas de plata; los hombres y los perros lo respetaban y las chinas también; nadie inoraba que estaba debiendo dos muertes; usaba un chambergo alto, de ala finita, sobre la melena grasíenta; la suerte lo mimaba, como quien dice. Los mozos de la Villa le copiábamos hasta el modo de escupir. Sin embargo, una noche nos ilustró la verdadera condicion de Rosendo.



Parece cuento, pero la historia de esa noche rarísima empezó por un placero insolente de ruedas coloradas, lleno hasta el tope de hombres, que iba a los barquinazos por esos callejones de barro duro, entre los hornos de ladrillos y los huecos, y dos de negro, dele guitarriar y aturdir, y el del pescante que les tiraba un fustazo a los perros sueltos que se le atravesaban al moro, y un emponchado iba silencioso en el medio, y ése era el Corralero de tantas mentas, y el hombre iba a peliar y a matar. La noche era una bendición de tan fresca; dos de ellos iban sobre la capota volcada, como si la soledá juera un corso. Ese jue el primer sucedido de tantos que hubo, pero recién después lo supimos. Los muchachos estábamos dende tempraño en el salón de Julia, que era un galpón de chapas de cinc, entre el camino de Gauna y el Maldonado. Era un local que usté lo divisaba de lejos, por la luz que mandaba a la redonda el farol sinvergüenza, y por el barullo también. La Julia, aunque de humilde color, era de lo más conciente y formal, así que no faltaban músicantes, güen beberaje y compañeras resistentes pal baile. Pero la Lujanera, que era la mujer de Rosendo, las sobraba lejos a todas. Se murió, señor, y digo que hay años en que ni pienso en ella, pero había que verla en sus días, con esos ojos. Verla, no daba sueño.

La caña, la milonga, el hembraje, una condescendiente mala palabra de boca de Rosendo, una palmada suya en el montón que yo trataba de sentir como una amistá: la cosa es que yo estaba lo más feliz. Me tocó una compañera muy seguidora, que iba como adivinándome la intención. El tango hacía su voluntá con nosotros y nos arriaba y nos perdía y nos ordenaba y nos volvía a encontrar. En esa diversion estaban los hombres, lo mismo que en un sueño, cuando de golpe me pareció crecida la música, y era que ya se entreveraba con ella la de los guitarreros del coche, cada vez más cercano. Después, la brisa que la trajo tiró por otro rumbo, y volví a atender a mi cuerpo y al de la companera y a las conversaciones del baile. Al rato largo llamaron a la puerta con autoridá, un golpe y una voz. En seguida un silencio general, una pechada poderosa a la puerta y el hombre estaba adentro. El hombre era parecido a la voz.



Para nosotros no era todavía Francisco Real, pero sí un tipo alto, fornido, trajeado enteramente de negro, y una chalina de un color como bayo, echada sobre el hombro. La cara recuerdo que era aindiada, esquinada.

Me golpeó la hoja de la puerta al abrirse. De puro atolondrado me le jui encima y le encajé la zurda en la facha, mientras con la derecha sacaba el cuchillo filoso que cargaba en la sisa del chaleco, junto al sobaco izquierdo. Poco iba a durarme la atropellada. El hombre, para afirmarse, estiró los brazos y me hizo a un lado, como despidiéndose de un estorbo. Me dejó agachado detrás, todavía con la mano abajo del saco, sobre el arma inservible. Siguió como si tal cosa, adelante. Siguió, siempre más alto que cualquiera de los que iba desapartando, siempre como sin ver. Los primeros —puro italianaje mirón— se abrieron como abanico, apurados. La cosa no duró. En el montón siguiente ya estaba el Inglés esperándolo, y antes de sentir en el hombro la mano del forastero, se le durmió con un planazo que tenía listo. Jue ver ése planazo y jue venírsele ya todos al humo. El establecimiento tenía más de muchas varas de fondo, y lo arriaron como un cristo, casi de punta a punta, a pechadas, a silbidos y a salivazos. Primero le tiraron trompadas, después, al ver que ni se atajaba los golpes, puras cachetadas a mano abierta o con el fleco inofensivo de las chalinas, como riéndose de él. También, como reservándolo pa Rosendo, que no se había movido para eso de la paré del fondo, en la que hacía espaldas, callado. Pitaba con apuro su cigarrillo, como si ya entendiera lo que vimos claro después. El Corralero fue empujado hasta él, firme y ensangrentado, con ése viento de chamuchina pifiadora detrás. Silbando, chicoteado, escupido, recién habló cuando se enfrentó con Rosendo. Entonces lo miró y se despejo la cara con el antebrazo y dijo estas cosas:


—Yo soy Francisco Real, un hombre del Norte. Yo soy Francisco Real, que le dicen el Corralero. Yo les he consentido a estos infelices que me alzaran la mano, porque lo que estoy buscando es un hombre. Andan por ahí unos bolaceros diciendo que en estos andurriales hay uno que tiene mentas de cuchillero , y de malo , y que le dicen el Pegador. Quiero encontrarlo pa que me enseñe a mi, que soy naides, lo que es un hombre de coraje y de vista.

Dijo esas cosas y no le quitó los ojos de encima. Ahora le relucía un cuchillón en la mano derecha, que en fija lo había traído en la manga. Alrededor se habían ido abriendo los que empujaron, y todos los mirábamos a los dos, en un gran silencio. Hasta la jeta del milato ciego que tocaba el violín, acataba ese rumbo.
En eso, oigo que se desplazaban atrás, y me veo en el marco de la puerta seis o siete hombres, que serían la barra del Corralero. El más viejo, un hombre apaisanado, curtido, de bigote entrecano, se adelantó para quedarse como encandilado por tanto hembraje y tanta luz, y se descubrió con respeto. Los otros vigilaban, listos para dentrar a tallar si el juego no era limpio.
¿Qué le pasaba mientras tanto a Rosendo, que no lo sacaba pisotiando a ese balaquero? Seguía callado, sin alzarle los ojos. El cigarro no sé si lo escupió o si se le cayó de la cara. Al fin pudo acertar con unas palabras, pero tan despacio que a los de la otra punta del salón no nos alcanzo lo que dijo. Volvió Francisco Real a desafiarlo y él a negarse. Entonces, el más muchacho de los forasteros silbó. La Lujanera lo miró aborreciéndolo y se abrió paso con la crencha en la espalda, entre el carreraje y las chinas, y se jue a su hombre y le metió la mano en el pecho y le sacó el cuchillo desenvainado y se lo dió con estas palabras:
—Rosendo, creo que lo estarás precisando.
A la altura del techo había una especie de ventana alargada que miraba al arroyo. Con las dos manos recibió Rosendo el cuchillo y lo filió como si no lo reconociera. Se empinó de golpe hacia atrás y voló el cuchillo derecho y fue a perderse ajuera, en el Maldonado. Yo sentí como un frio.
—De asco no te carneo —dijo el otro, y alzó, para castigarlo, la mano. Entonces la Lujanera se le prendió y le echó los brazos al cuello y lo miró con esos ojos y le dijo con ira:



—Dejalo a ése, que nos hizo creer que era un hombre.

Francisco Real se quedó perplejo un espacio y luego la abrazó como para siempre y les gritó a los musicantes que le metieran tango y milonga y a los demás de la diversión, que bailaramos. La milonga corrió como un incendio de punta a punta. Real bailaba muy grave, pero sin ninguna luz, ya pudiéndola. Llegaron a la puerta y grito:
—¡Vayan abriendo cancha, señores, que la llevo dormida!
Dijo, y salieron sien con sien, como en la marejada del tango, como si los perdiera el tango.
Debí ponerme colorao de vergüenza. Dí unas vueltitas con alguna mujer y la planté de golpe. Inventé que era por el calor y por la apretura y jui orillando la paré hasta salir. Linda la noche, ¿para quien? A la vuelta del callejón estaba el placero, con el par de guitarras derechas en el asiento, como cristianos. Dentre a amargarme de que las descuidaran así, como si ni pa recoger changangos sirviéramos. Me dió coraje de sentir que no éramos naides. Un manotón a mi clavel de atrás de la oreja y lo tiré a un charquito y me quedé un espacio mirándolo, como para no pensar en más nada. Yo hubiera querido estar de una vez en el día siguiente, yo me quería salir de esa noche. En eso, me pegaron un codazo que jue casi un alivio. Era Rosendo, que se escurría solo del barrio.
—Vos siempre has de servir de estorbo, pendejo —me rezongó al pasar, no sé si para desahogarse, o ajeno. Agarró el lado más oscuro, el del Maldonado; no lo volví a ver más.


Me quedé mirando esas cosas de toda la vida —cielo hasta decir basta, el arroyo que se emperraba solo ahí abajo, un caballo dormido, el callejón de tierra, los hornos— y pensé que yo era apenas otro yuyo de esas orillas, criado entre las flores de sapo y las osamentas. ¿Que iba a salir de esa basura sino nosotros, gritones pero blandos para el castigo, boca y atropellada no más? Sentí después que no, que el barrio cuanto más aporriao, más obligación de ser guapo.

¿Basura? La milonga déle loquiar, y déle bochinchar en las casas, y traía olor a madreselvas el viento. Linda al ñudo la noche. Había de estrellas como para marearse mirándolas, una encima de otras. Yo forcejiaba por sentir que a mí no me representaba nada el asunto, pero la cobardía de Rosendo y el coraje insufrible del forastero no me querían dejar. Hasta de una mujer para esa noche se había podido aviar el hombre alto. Para esa y para muchas, pensé, y tal vez para todas, porque la Lujanera era cosa seria. Sabe Dios qué lado agarraron. Muy lejos no podían estar. A lo mejor ya se estaban empleando los dos, en cualesquier cuneta.
Cuando alcancé a volver, seguía como si tal cosa el bailongo.
Haciéndome el chiquito, me entreveré en el montón, y vi que alguno de los nuestros había rajado y que los norteros tangueaban junto con los demás. Codazos y encontrones no había, pero si recelo y decencia. La música parecia dormilona, las mujeres que tangueaban con los del Norte, no decían esta boca es mía.


Yo esperaba algo, pero no lo que sucedió.

Ajuera oimos una mujer que lloraba y después la voz que ya conocíamos, pero serena, casi demasiado serena, como si ya no juera de alguien, diciéndole:
—Entrá, m'hija —y luego otro llanto. Luego la voz como si empezara a desesperarse.
—¡Abrí te digo, abrí gaucha arrastrada, abrí, perra! —se abrió en eso la puerta tembleque, y entró la Lujanera, sola. Entró mandada, como si viniera arreándola alguno.
—La está mandando un ánima —dijo el Inglés.
—Un muerto, amigo —dijo entonces el Corralero. El rostro era como de borracho. Entró, y en la cancha que le abrimos todos, como antes, dió unos pasos marcados —alto, sin ver— y se fue al suelo de una vez, como poste. Uno de los que vinieron con él, lo acostó de espaldas y le acomodó el ponchito de almohada. Esos ausilios lo ensuciaron de sangre. Vimos entonces que traiba una herida juerte en el pecho; la sangre le encharcaba y ennegrecia un lengue punzó que antes no le oservé, porque lo tapó la chalina. Para la primera cura, una de las mujeres trujo caña y unos trapos quemados. El hombre no estaba para esplicar. La Lujanera lo miraba como perdida, con los brazos colgando. Todos estaban preguntándose con la cara y ella consiguió hablar. Dijo que luego de salir con el Corralero, se jueron a un campito, y que en eso cae un desconocido y lo llama como desesperado a pelear y le infiere esa puñalada y que ella jura que no sabe quién es y que no es Rosendo. ¿Ouién le iba a creer?
El hombre a nuestros pies se moría. Yo pensé que no le había temblado el pulso al que lo arregló. El hombre, sin embargo, era duro. Cuando golpeó, la Julia había estao cebando unos mates y el mate dió Ia vuelta redonda y volvío a mi mano, antes que falleciera. “Tápenme la cara”, dijo despacio, cuando no pudo más. Sólo le quedaba el orgullo y no iba a consentir que le curiosearan los visajes de la agonía. Alguien le puso encima el chambergo negro, que era de copa altísima. Se murió abajo del chambergo, sin queja. Cuando el pecho acostado dejó de subir y bajar, se animaron a descubrirlo. Tenía ese aire fatigado de los difuntos; era de los hombres de más coraje que hubo en aquel entonces, dende la Batería hasta el Sur; en cuanto lo supe muerto y sin habla, le perdí el odio.



—Para morir no se precisa más que estar vivo —dijo una del montón, y otra, pensativa también:

—Tanta soberbia el hombre, y no sirve más que pa juntar moscas.
Entonces los norteros jueron diciéndose un cosa despacio y dos a un tiempo la repitieron juerte después.
—Lo mató la mujer.
Uno le grito en la cara si era ella, y todos la cercaron. Ya me olvidé que tenía que prudenciar y me les atravesé como luz. De atolondrado, casi pelo el fiyingo. Sentí que muchos me miraban, para no decir todos. Dije como con sorna:
—Fijensén en las manos de esa mujer. ¿Que pulso ni que corazón va a tener para clavar una puñalada?
Añadí, medio desganado de guapo:
—¿Quién iba a soñar que el finao, que asegún dicen, era malo en su barrio, juera a concluir de una manera tan bruta y en un lugar tan enteramente muerto como éste, ande no pasa nada, cuando no cae alguno de ajuera para distrairnos y queda para la escupida después?
El cuero no le pidió biaba a ninguno.


En eso iba creciendo en la soledá un ruido de jinetes. Era la policía. Quien más, quien menos, todos tendrían su razón para no buscar ese trato, porque determinaron que lo mejor era traspasar el muerto al arroyo. Recordarán ustedes aquella ventana alargada por la que pasó en un brillo el puñal. Por ahí paso después el hombre de negro. Lo levantaron entre muchos y de cuantos centavos y cuanta zoncera tenía lo aligeraron esas manos y alguno le hachó un dedo para refalarle el anillo. Aprovechadores, señor, que así se le animaban a un pobre dijunto indefenso, después que lo arregló otro más hombre. Un envión y el agua torrentosa y sufrida se lo llevó. Para que no sobrenadara, no se si le arrancaron las vísceras, porque preferí no mirar. El de bigote gris no me quitaba los ojos. La Lujanera aprovechó el apuro para salir.

Cuando echaron su vistazo los de la ley, el baile estaba medio animado. El ciego del violín le sabía sacar unas habaneras de las que ya no se oyen. Ajuera estaba queriendo clariar. Unos postes de ñandubay sobre una lomada estaban como sueltos, porque los alambrados finitos no se dejaban divisar tan temprano.


Yo me fui tranquilo a mi rancho, que estaba a unas tres cuadras. Ardía en la ventana una lucecita, que se apagó en seguida. De juro que me apure a llegar, cuando me di cuenta. Entonces, Borges, volví a sacar el cuchillo corto y filoso que yo sabía cargar aquí, en el chaleco, junto al sobaco izquierdo, y le pegué otra revisada despacio, y estaba como nuevo, inocente, y no quedaba ni un rastrito de sangre.






















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